Me fijo en sus manos,

arrugadas, temblorosas y escuálidas.

Traslucidas dejando ver la sangre azul de sus venas

manipulan, sin intención ni objetivo alguno, el blister con la pastilla.

La vista se me clava en las múltiples heridas sin cicatrizar.

Mi abuelo ha sido un hombre de campo,

si hubiese estudiado alguna carrera hubiese sido: ingeniero

mecánico,

le gustaba realizar múltiples artilugios destinados a cumplir un fin

Los trabajaba con sus propias manos,

hoy, glorifico el trabajo manual.